Sobre la ciudad

Sobre la ciudad - HologramaBlanco

“A veces, ciudades diversas suceden sobre el mismo suelo y bajo el mismo nombre. Nacen y mueren sin haberse conocido, incomunicables entre sí. En ocasiones hasta los nombres de los habitantes permanecen iguales el acento de las voces e incluso las facciones. Pero los dioses que habitan bajo los nombres y los lugares se han ido sin decir nada y en su sitio han anidado dioses extranjeros” Ítalo Calvino.

Caminaba pensando que la mirada sobre la ciudad está caída, de alguna manera perdida en algún lugar extraño. Ciego voy hablándole a mi sombra sobre el silencio atroz del destino, que poco a poco, va perdiendo figura, estado, se va descomponiendo de ropajes y estandartes, de esperanzas vanas, de posibles salidas y nos va dejando, indiferente, en esta mediocre cotidianidad, que junta basura a granel. Voy caminando sin paso, sin prisa, sin final y elevo los ojos hacia el cielo, la poesía del sol que brilla sobre los edificios dibuja historias sobre ventanas y veredas, sobre cabezas e ideas, pero maquilla una primavera envenenada desde hace milenios que cada día nos enferma más y más. Así, el silencio dilata su aspecto inconsútil y este féretro devenido en ciudad me contiene innegablemente hasta morir. Sordos vamos sin entender el proceso del que somos parte (materia prima) de segunda, tercer y cuarta categoría. ¿Para qué desandar este camino? La ciudad se ve tan bella, tan maquiavélica, tan de Babel que me da miedo molestarla, cruzarla, saborearla. ¿Qué será de todo esto cuando el Armagedón llegue? ¿O llegue la miseria a comerse lo que encuentre? Falta tan poco y no nos damos cuenta, ciegos, esa sí que es una difícil palabra… difícil de entender, de digerir, de modificar, la ceguera, esa indiferencia, esa marginación, ese no ver, no ver lo que está pasando. Qué torpes la ideas que desgarran el sentido de la tierra, de lo que somos, de lo que vamos a ser. A mi paso siento quebrarse las baldosas, a su paso el tiempo deja huellas que no podrán modificarse jamás, pero vamos, el tiempo y yo hacia la destrucción, mientras muchos siguen en sus trabajos, en su nada diaria, en su paraíso financiero (a punto de desaparecer) esperando que mañana sea tan igual a hoy, para que nada cambie, para que ellos sobrevivan de alguna manera, aunque sea un día más. Voy, pensando y mi pensamiento, ¿absurdo?, puebla mi imagen como un espantapájaros, y a un golpe de vista se enreda el sufrimiento con mi pasar distante. Así, todavía se arrastra a duras penas una mano casi muerta que pide algo para llevarse a la boca, un billete sucio y de baja denominación se sacude en el bolsillo de alguien que pasa junto al punto mugriento y sarnoso que se desploma sin ni siquiera amagar a salir de su sitio. El hombre refleja el dudar de su existencia con cada acto que realiza o deja de realizar, la ceguera se magnifica en todos los ámbitos y frentes. Para vivir se precisa respirar nada más, dicen por ahí, y yo les digo, hace falta tan poco realmente para que podamos andar derechos, o por lo menos andar de alguna manera, sin hacerlo de esa forma estúpida que alguien nos vendió (y nos impuso y compramos por cómodos y cobardes) alguna vez, al hacernos creer que necesitamos de muchas más cosas de las que tenemos para existir, necesitamos de los mercados, de los negocios, de los trabajos, de las ganancias, de los activos, de los procesos, de las multiprocesadores, de los televisores, de los actores, de los productores, de los políticos, de los jueces, del dinero y de toda la mierda que acompaña este sistema. Camino y mis pies arañan como pueden la vereda que hay debajo de mis pies calzados. Así, hay ciudades y ciudades, pero, pensándolo bien, ¿Son reales las ciudades imaginadas? ¿Es real esta ciudad? ¿Es real todo esto que vivimos? Desconozco la respuesta, solo sé que poco a poco todo es más y más etéreo de lo que se pensaba. Sigo caminando y me pregunto cómo hacer para llegar a alguna parte, si en verdad no hay mapas, ni croquis, ni rutas, ni calles, ni casas, ni lugares, ni sitios que puedan realmente encontrarnos a todos para cambiar algo. Durante mucho tiempo se ha reconocido a la ciudad como el lugar donde todos los caminos se cruzan, y yo creo cada vez más que eso es incorrecto, no podemos andar más desunidos, más desesperanzados, más confundidos y perdidos que ahora, en estas metrópolis que explotan en todo sentido frente a nosotros. ¿De qué forma puedo pensar este camino, esta ciudad? Sé que es algo más que un espacio construido y poblado, es la expresión máxima de lo que no debe hacerse. Porque si bien la ciudad es un lugar complejo que va más allá de los límites geográficos y demográficos, es el lugar donde nosotros mismos nos enterramos para dejar de ver lo que realmente ocurre fuera, fuera de nosotros mismos, de nuestra propia creación de realidad.

"Vidas en la basura
el viento sopla fuerte esta noche
y es una viento frío
y pienso en los muchachos
desocupados.
espero que algunos de ellos tengan
una botella de tinto.

es cuando estás en la mala
que te das cuenta de que
todo tiene dueño
y de que hay cerraduras en
todas las cosas.
así funciona la democracia:
agarrá lo que puedas, tratá de mantenerlo
y agregale algo
si es posible.

así funciona la dictadura también
sólo que ellos esclavizan o
destruyen a sus
desamparados.

nosotros simplemente olvidamos
a los nuestros.

en cualquier caso
es un viento
muy frío."

"Charles Bukowski"

Hombres que hablamos de súplica desde estas urnas griegas, romanas, desde esta selva de cemento gris, opaco, frío e individualista, es falso que aquello que es verdad sea belleza, es falso eso de decir que hacinados estamos mejor que solos. Es falso que no haya reinos de marfil y sin embargo, camino pensativo, sobre mi ciudad, raspando las uñas contra las paredes pintadas que se quiebra como un cristal contra el suelo. Desde siempre se impone en la ciudad un final de soledad, una idea que es distancia y una distancia que va desde una ruina a su cimiento, mientras seguimos confundiendo todo una vez más. Rogelio Echavarría dijo “todas las calles que conozco son un largo monólogo mío”, yo digo, que cada ciudad que nace, es un largo monólogo mudo de nuestra indiferencia atroz, reflejo de nuestra involución como sociedad. La ciudad es un monólogo sobre lo que no debemos dejar que ocurra, pero ocurre. Más tenemos, mas queremos, menos somos, menos entendemos. La ciudad con su estrépito de muros que se derrumban y gritos desgarradores de la gente que extrañamente nadie oye. Pobre ciudad esplendorosa, casi nada va a quedar de lo que eres, porque otras formas de ciudades ocuparán tu lugar cuando casi nada quede. Así la tierra que antes había fue cubierta por cal y el cemento, después la ciudad será solo escombro y ruinas. Casi como ahora, pero sin maquillajes, ni marquesinas, ni estandartes. Pero el silencio lúgubre de la muerte seguirá sonando en nuestros cuerpos y el de la ciudad. ¿Para qué tanto si con tan poco se puede?




Nota del que suscribe: Amo las ciudades, no concibo otro lugar para vivir que no sea una ciudad, pero nada de eso quita que pueda expresar el desagrado que me produce, al ser reflejo de las miserias que poseemos y un explosivo catalizador de los vicios que nos corrompen a diario.