Sitiado

Sitiado - Hologramablanco

Otros destinos inciertos...

En época de esperas las horas parecen no correr nunca, y así estoy, todo el tiempo esperando, ansioso por que las cosas cambien, porque las cosas no duelan, porque las cosas pasen y las celdas se abran, y así pueda conseguir de alguna manera algo que me libere, me saque de este lugar, de mi cuerpo mortecino y sea alguien. Porque estar sitiado (encerrado) es no saber de afuera y apenas comprender lo de adentro. Es circunvalarse en un perímetro determinado, de repeticiones fantasmagóricas, mientras se repite una y otra vez ese miedo atroz, ese desenlace desgarrador que tanto odiamos, tememos, esperamos, y esto pasa hasta genernos en nosotros esa extraña contradicción (o suplica) de no haber llegado a nacer nunca. Y entonces, al repetir esas circunvalaciones, desconfiando de la huella, del de al lado, de todo lo que pasa y sobre todo, de todo lo que nos pasa, vamos conformando círculos, de los cuales también desconfiamos, y negamos las formas (o las trasmutamos) cambiando todo lo que nos rodea, reconfigurando las realidades, los rostros, los trabajos, los animales, sintiendo que todo nos cerca, prohíbe y duele. Aturdidos, sin andar jamás circulando por nuestros deseos, la libertad se entiende por encierro y abandono. Ya nada puedo hacer, la respiración se acelera, la temperatura sube en mi cuerpo, tengo taquicardia y me mareo. Me es dificil andar por la vereda, con tantos ojos que me miran, me enjuician, con tantas cosas pasajeras, tantos instantes dañinos, tanto sueño destruido, tanta represión y mentira.

Así sitiados, tropezamos una y otra vez con nosotros, nos golpeamos con los mismos límites impuestos hasta por uno mismo, y nos apresuramos a salir del paso, del ruedo, con la menor cantidad de heridas posibles sobre nuestro cuerpo, sobre nuestra psiquis, para renacer despues en algo que no comprendo. Al romperse nuevamente esa estupidas defensas que tan precariamente creemos disponer, todo vuelve a repetirse otra vez, y el aislamiento, ese momento de sitio (sin Estado) en que nos encontramos, se hace más fuerte y duradero.

Así un contínuo de aglomeraciones van circundando nuestras vidas y nos ahogamos con tanta facilidad en esta hacinación descomunal en la que vivimos que siempre falta el aire, siempre el pulso se acelera, siempre creemos lo contrario a lo que deberíamos de creer. ¿Vivimos el último de los sitiamientos? A lo mejor simplemente “sobrevivimos” un día más queriendo suspenderlo todo de alguna extraña manera. Así, mientras la mediocridad fluye por todas partes, llegando hasta nuestros propios pies, impidiendo correr a ninguna parte, las respiraciones se tensan por sentirse diferente, observado, enjuiciado; el aire corre lento, tosco, flota como un flujo sucio de boca en boca y amenaza con contaminarme: así se inspira, se expira: y en ese múltiple respirar que se embarra, se sobrecarga, sin prisa y sin pausa, se estaciona, como las ansias plomizas de los moradores de una extraña historia de terror, vamos (y sobre todo voy) perdiendo el sueño, los caminos y las direcciones.

¿Quién marca –los años– el ritmo de los oficios, cuando las cuerdas del campanario ya no nos pertenecen? ¿Quién nos enseñará una puerta que deje entrar (o salir) nuestras almas para copar las torres tuertas de los vigías? Pequeños muñequitos y estridentes señoritas se lanzan sobre las sombras de los soldados, sobre los billetes verdes de los aristocráticos apellidos de Buenos Aires. ¿Quién trabaja en la ciudad cuando se ha borrado el horizonte de la tarde, y la lumbre cae, allí, en algún lado? ¿Quién entiende las palabras grabadas a sangre de los olvidados? Eso es, un falsamiento del nosotros para entendernos. Ese seguir jugando sus juegos y padeciendo los resultados.

Hacen que nos hacen, de afuera hacia adentro. Nos moldean a su imagen y mercado, nos envuelven por completo y nos anestesian para siempre. Es que desde que nacemos somos (salvo excepciones) espectros de otros que ya no creemos. Marcados, quemados en la carne por un contorno imposible, reventamos como sapos, y vílis, y basura sale de nuestros cuerpos anclados y nuevamente marcados (¿realmente marcados?) y remarcados hasta no valer absolutamente nada. Doblados, entre las calles, impostados en una carrera agotada que no tiene ganadores, que no tiene consignas, que no tiene razón de ser: así, al simular otro, nos damos entidad y conciencia, todo bajo el presagio mismo del develamiento.

“... si tan siquiera pudiéramos reconocer las fronteras!, los torvos rostros de aquellos que vigilan, sigilosos –cavilan–, apostados detrás de los muros! Como una enfermedad sin síntomas, que nos carcome, que nos pudre por dentro y deja este solo –tísico y soso– cuerpo mortecino ...”