Aisha Duhulow

Aisha Duhulow - HologramaBlanco (escrito en base a la nota de Osvaldo Bazan)

¿Realmente quieren saber lo que paso? ¿A quién puede importarle lo que paso? Si nisiquiera nos acordamos donde estábamos cuando paso. Después de todo, solo nos importa saber a quien vamos a echarle la culpa para no sentirnos responsables nunca. Si en el fondo ellos, unos y otros no dejan de ser salvajes, con leyes propias y un Dios bárbaro (tan igual y tan diferente como el nuestro) que los conducen a ser como son. Hay algo macabro en esta historia, como en todas estas historias, tan llena de perdedores y de infelices, tan lleno de victimas y victimarios; más aún en estos tiempos de occidentes, mercados, partidos políticos y leyes, en esta época donde solo se notan los que tienen éxito, donde la democracia invade países en pos de seguir el negocio y nada mas, imponiendo normas y costumbres que no dejan de ser tan crueles y deficientes como las otras. ¿Cuál es la moral y cual la obligación moral en todo esto? ¿Qué papel le toca a cada quien en esta historia? Porque en el fondo, ¿Qué le importa al mundo esta nena? Si nació en uno de los países más pobres, dentro del continente mas pobre del planeta. ¿Dónde estaban las grandes naciones para salvarla? ¿Dónde estaban los grandes diarios, los grandes noticieros? ¿Dónde estaban los grandes políticos del mundo entero haciendo reuniones de urgencia? Que importa, es solo una nena, una nena negra, una nena de África, una nena de trece años, no es relevante, hay que pensar en el todo y no en la parte. Y aunque la noticia fue, claro, noticia en todo el mundo porque Reuter distribuyó un cable a cada redacción y producción de los medios, y aunque hubo marchas y quejas, ¿De que sirvió lo que se hizo, si no recuerdo donde estábamos todos nosotros cuando todo esto sucedía ¿Dónde estaban todas las buenas intenciones, dónde estaban los religiosos, los Papas, los Rabinos, los Ayatola, dónde los grandes políticos y las grandes figuras del deporte, dónde las empresas que ganan millones, y dónde las financieras que crean crisis, dónde los bancos mundiales, dónde los genios de siempre, dónde la ama de casa, el trabajador de doble turno, el verdulero, el carnicero, el dueño del bar de la esquina, dónde mi vecino, mi amigo, mi hermano? Hubo pedidos de informes y Amnesty se puso como loco, pero, una vez mas, y lo voy a repetir hasta el cansancio, ¿Dónde estábamos nosotros? ¿No tenemos tiempo para el mundo? ¿Nuestras miserias nos impiden ver más allá de nuestro ombligo? Trece años tenía la nena, tan solo trece, ni siquiera entendía lo que le iba a pasar, ni lo que le estaba pasando, adolecía en una tierra que se desangra, en una tierra que se muere, en un desierto infernal que quema todos los cuerpos, allí estaba, esa niña de trece años, sí, tan solo trece. Cuenta el informe policial que iba caminando a visitar a su abuela. Tenía trece años e iba a visitar a su abuela y a los tres tipos que la atraparon no les importó nada que la nena tuviera trece años, ni que fuera a visitar a su abuela. Uno de estos hombres le tapó la boca, entre los otros dos la escondieron detrás de una casilla abandonada. La nena se defendió como pudo y, la verdad, mucho no pudo. Ella detenida, atrapada, secuestrada y el mundo en otro lado, como siempre, como ahora, todos indiferentes a esas cuestiones ajenas a la realidad de lo cotidiano. Ella sola con esos hombres, ella atrapada y sola y nosotros comiendo fuera de casa, mirando nuestro estúpido programa, creyendo que todo está bien, o que lo podemos hacer mejor, “la casa está en orden”, siempre parece estar en orden, total, no somos la nena, esa nena de trece que está sola entre tres hombres, detrás de una casilla abandonada. La nena se defendió como pudo y, la verdad, mucho no pudo. Dio una patadita, intentó gritar, le doblaron los brazos, las piernas, la arrastraron, la nena veía todo con sus ojos de trece años y nada más. ¿Qué mierda puede ver? Solo un mundo en penumbra, con almas penando por doquier y esta condena (merecida) sobre nuestras espaldas, pero nada quita el horror de este momento, de su momento, no vamos a decir que es nuestro, no podemos faltarle el respeto de esa manera, es su momento, nosotros hacemos todo lo posible para evitar que estas situaciones nos afecten de alguna manera. Por eso, ¿Qué va a importarnos? ¿O nos preocupa realmente algo que no seamos nosotros? Nada alcanza para que entendamos, las fechas siempre terminarán por enmudecer los hechos y este escrito, ese momento, esa foto quedará en el olvido como ocurre siempre. ¿A quien le importa? La violaron los tres a la nena, a un tiempo, de a uno, de a dos. Le hicieron tal cantidad de barbaridades que de sólo leerlas dejarían este texto en este momento y se irían a vomitar. Reían, los tres, se reían de los trece de la nena, de las ropitas rotas, de las lágrimas se reían, esos tipos. Hay gente así, claro que hay gente así. Y son personas, claro que son personas, de carne y hueso, de creencias, de razón, con alma, no son monstruos, no son animales, no son chacales, no son extraterrestre, son gente que nació de una madre que dos veces abrió las piernas para permitirles nacer, ojalá hubieran nacido muertos, así no pasaba esto, pero este tipo de personas nace, siempre nace, se reproduce, envenena todo lo que toca y muere, viejos mueren, mientras las flores, esas flores silvestres, esos puntos luminosos que brillan sobre la tierra mueren de forma violenta, antes de tiempo, sin merecerlo, sin que fuera su tiempo. ¿Nadie tiene tiempo? Parecería que no. Estos hombres, son gente que, casi en un ciento por ciento, son iguales a vos, a mí, a él, a nosotros. Iguales, porque son como vos y como yo. Y son como la nena, y como la abuela de la nena, y como la madre y como el padre, y como el presidente de esa patria, o de la nuestra, o como el banquero, o como el soldado que dispara al objetivo, sin saber nada de ese objetivo al que da alcance. Y a estos hombres, tan iguales a todos, se les caía la baba, y dormían y eructaban y se rascaban la panza y la nena como pudo se escapó. Esa nena que ya no era nena. Fue a su casa y con su familia fue a la comisaría. Alguien debía hacer algo. Eso no debía quedar así, claro. La policía del lugar la detuvo. Algo habría hecho la nena de trece, tan desarrollada, tan altita, tan tetoncita, con ese moviento de colita que tanto enloquece, con esos labios que no dicen nada pero que a su vez seducen tanto. Y la declararon adúltera. Y entonces la juzgaron, cómo no, que eso es la civilización, la justicia es la civilización y la condenaron. El tribunal decidió que mucha otra gente tenía que participar, que las cosas son así con las nenitas de trece que se hacen violar por tres hombres que siguen ahí, sentados a la vera del camino, esperando para violar a nenitas como esta que fue condena. Hay momentos en el que el alma se separa del cuerpo, mientras leo pasa eso, siento desdoblarse mi alma, salir, intentar huir, ¿Qué pensaría la nena cuando veía montar este Dantesco espectáculo? Porque el cuerpo esta ahí, breve, mancillado, débil, y el alma lo observa desde el escalón más alto de la angustia. Hay un lugar después del dolor: ese lugar es ciego, sordo y mudo, sin tiempo y espacio, en ese lugar pareciera que nada pasa, nada, salvo el pensamiento, pero, ¿Qué puede pensar una nena de trece que fue violada y condenada? La llevaron a una cancha de fútbol, hicieron un pozo y la metieron ahí, desde el pecho para abajo, enterrada. Con un pañuelo en la cabeza para que no siga seduciendo hombres. Ella gritaba desesperada, se retorcía la nena, para alegría de los miles de hinchas que se dieron cita a la condena. Esos hinchas fanáticos y descontrolados gritaban de emoción, excitados con lo que veían. En la cancha, cincuenta tipos dispuestos a hacer justicia rodearon a la chica. Y entonces apareció el camión. El camión estaba lleno de piedras. Agarraron las piedras y con la fuerza del que se sabe justo impartiendo justicia, comenzaron a tirarle piedras en la cabeza. Después de un rato vino un médico que saco a la nena del pozo, la reviso y como no estaba muerta la volvió a meter en el pozo para que siga recibiendo piedrazos. Así hasta que murió esa nena de trece que fue violada y lapidada.



Esto ocurrío hace menos de medio año. El 27 de Octubre de 2008. La nena se llamaba Aisha Duhulow. Su abuela vive en Mogadisco, Somalía. El hecho ocurrió en Kismayu.

El mundo está ahí y ya no lo vemos.

Todo siempre puede ser peor, y la verdad, cada vez estamos peor. Pasa el tiempo y nada cambia, pasa el tiempo y los errores, y los horrores se repiten de forma más mediocre y macabra.

Cuando pasan estos hechos uno ya no es persona, ¿Como podríamos ser personas? Y los actos que realizamos, ya no son actos, convertimos el mundo en un lugar demasiado oscuro para ser y entender.

Los que más sufren son los que no se ven, lo que no se escuchan, los que no se sienten, pero están ahí, les aseguro que están ahí padeciendo las atrocidades que todos por acción u omisión provocamos.